Negra noche en una negra ciudad,
negra el alma del que la recorre.
Verde la esperanza que no hay
en estos bosques verdes; se miente.
Celeste debe ser
para algunos
el cielo que nunca vió.
Pavimento frío, inmisericorde y gris,
unico descanso de sus ojos grises.
Rojo sarcástico en tus labios falsos
y roja la herida incurable del engaño.
Rosadas todas, seguras, risueñas.
Rosadas manos que se burlan
cuando escribe lo que teme.
Blanco el papel que es cómplice
de su auto-destrucción.
Café es la tierra, el ambiente
en que sitúa sus penas
hechas historias.
Inútil el sol amarillo
para ese hombre nublado. Naranjos, plateados, fucsias, dorados, pudo ver,
dispersos por el aire,
esa vez.
Azul es el mar en que se ahoga desde entonces.
...y no tienen color las lágrimas porque son de verdad.
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